Gurisa

2010-08-08T15:35:00.006-03:00

avanza la noche

entre chasquidos de edificios amontonados,

se aproxima el arrullo del río,

ese que nunca me ha entregado su espalda.

el viento se abandonó en la caída

dentro de un pantano,

y esa ambulancia que ruge,

que pasa,

parece no entender...

en esta tarde

la muerte se ha puesto de pie.

2010-07-06T14:56:00.003-03:00

amanezco aguerrida, esquivando la inmensidad. entre niebla y vidrieras de lo que no quiero ser. semáforos rotos. asfalto caído desde las alcantarillas. es de día. pero la noche no se fue todavía. y la luna nunca vino a saludar. despierto corriendo. desayuno las calles de luces prendidas. alguien, allá lejos, habla de una fiesta que no llegará. y una sirena comienza a aullar. menos la gente. menos la verdad. es cierto, no te escribí la carta que te prometí. pero a mi favor te puedo decir: yo lo único que quiero es amanecer en paz. y basta ya de pelear con una ciudad.

2010-06-22T23:08:00.004-03:00

vaya donde no vaya

igual siempre voy sola

conmigo

misma.

los demás, puentes colgando,

abismos

cayendo

adentro

sonidos

sin eco.

y a veces

un charco.

arrebato

2010-04-28T20:54:00.001-03:00

me meo. y no tengo tu cara cerca. ni la bufanda con te arrancabas la garganta. ni las ciudades que me hicieron agujeros, aca, en la panza, ni los martillos que no tiraste, ni las ventanas, cerradas, ni las cortinas que pusiste sin hablar. tampoco los ladridos amarillos de perros de algún color que todavía nadie inventó, ni tu mirada, ardiendo lento sobre las manos de los transeúntes que no miran nada, ni las avenidas dobles, ni los techos de los taxis, no estan las palabras de mi lado de la cama, ni mi inocencia de antes, ni mis ganas. salvo de mear. sin que te laves la cara.

ya octubre...

2009-10-11T21:43:00.005-03:00

duele demasiado tener que nacer una y otra vez. renacer. reinventarse. remover. levantarse para volver a caer para volver a creer que una vez más, se puede. esperar la oportunidad de celebrar el camino. duele construir sobre lo destruido. las ruinas limpias. las flores creciendo en los escombros. el polvo viejo volando nuevamente. las rodillas cicatrizando en piel nueva que llevará la marca de la que existió y ya no. y las ranas cantando en el barro, mientras, y los colectivos llegando y saliendo y aullando. los techos caídos. los pisos levantados. los puentes partidos. que lo roto sea siempre roto rompiéndose. que lo muerto sea muerte a secas sin coronas en la piedra. que el río camine sin frenarse por el ruido de mis lágrimas en la noche. que no salte siete pisos. ni llore las tormentas de los buitres destruidos, el infierno que me han hecho padecer que sea desde hoy llamado o l v i d o.

21, lunes 21 de septiembre.

2009-09-21T23:02:00.005-03:00

cielo abierto, nada menos. camino torcido termina en puerta cerrada de luces esquivas. ni tu mirada. lupa en la mesa que nunca fué antigua, sobre su risa escondida. y tu abrazo aquél. la caída sin ruido. las lágrimas que no nacieron mías y no las supe sostener. silencio entre los besos durmiéndose. jazmín, olor a destino; el patio de mi abuela vive en el imposible olvido, ya sin macetas, sólo tierra y latidos , árbol solitario que nadie espía. la continuidad pese a todo, aún toca mi vida que se marchita en primavera. y siete pisos, abajo el río. lejos se ha muerto mi casa, cerca vive la que no me resguarda, ni me salva.

2 de septiembre (sí, miércoles.)

2009-09-02T16:08:00.002-03:00

ando dispersa entre los problemas que llegan y los que me invento. dejé de escribir y no sé bien si estoy volviendo; una mujer nadadora me dijo que es como si me hubiera ido de viaje por un largo tiempo y no quisiera regresar. hoy tampoco se vé el horizonte, una bruma gris lo tapa TODO. los barcos que apenas se vislumbran parecen flotar en el aire, abajo la niebla, acá cerca el agua. y pienso que las personas que habitan ahora mismo esos barcos que pasan por mi casa, no deben poder ver la orilla, la tierra donde vive mi casa. Soñé que subía a un noveno piso, por ascensor, y al llegar, había dos opciones: abrir una puerta que me dejase en suelo firme pero teniendo que dar muchas vueltas y agotarme más; o bien, abrir la otra puerta y dar un pequeño salto a una escalera que me llevaría directamente adonde yo quería estar, en el medio del salto, el vacío, el abismo chiquito que me paralizaba en inmensidad. y sin embargo era eso lo que yo deseaba, esa puerta, dar ese salto, sobre ese abismo para caer de pie en esa escalera que me llamaba. alguien arriba tocaba una guitarra blanda, quieta e insonora, era mi papá. yo quiero tener un sólo papá y aprender a no sufrir como mi mamá. LLUEVE. hace tres días que el cielo estaba implotando y sin pedir perdón. hoy despertó más sabio, regalando la gigante lluvia finita de todo lo que se tragó. y abajo, los techos como barcos anclados, guardando personas que llevan vidas a veces flotando sin ser vistas y tantas otras veces a la deriva sin saber nadar. sí, claro que quiero verte, mucho antes de hoy. de ahora. llevo siglos queriendo verte. y mientras la vida, y la lluvia. y alguien que a veces logra llegar al mar.

2009-05-15T15:57:00.001-03:00

los días empezaron a ser grises a través de las ventanillas de los colectivos, y la ciudad parece haber dormido luego de tanto tiempo de haber desdormido. me ronda desde afuera, una sensación extraña que no logra instalarse del todo adentro, y apareció justo después haber visto, que el mirar no sirve de nada, que mi visión es la primera gran tampa, el mayor de los engaños con el que tendré que luchar día a día, aún cuando no tenga ganas de luchar. la lluvia no se llevó nada del caos latente; ni limpió los ojos ajenos. los charcos que quedaron tras su paso me dan , al pasar, la imagen invertida de la ciudad que duerme.

no me interesan las demás miradas, las diferentes visiones no hacen la unión de los seres y por el contrario, las diferentes visiones generan la confrontaciòn de las personas que padecen sus visiones. noté que muchas veces prefiero hablar de lo abstracto, o de lo ínfimo y vulgar con los seres que amo, incluso prefiero no hablar, y dejar entre el silencio que mi mirada se pierda y no mire nada, descanso así de la monotonía del engaño...

nada es casual, y casualmente hoy, día sangriento, encontré entre papeles viejos, un relato del Maestro, que más o menos un siglo atrás, escribió:

"avanzo lentamente, muerto, y mi visión ya no es nada; es sólo la del animal humano que ha heredado sin querer la cultura griega, el orden romano, la moral cristiana y todas las demás ilusiones que forman la civilización en la que siento.¿donde estarán los vivos?"

y yo, desde mi ínfimo respirar, debería demostrarle a estos rincones donde aúllo por las tardes, que tengo huesos y uñas y todavía resisto. soy un ser VIVO.

2009-04-21T01:29:00.003-03:00

Viajar es hablar para adentro, sentirme horizonte descubierto. Y a veces dejar que un vidrio sucio me cuente algún secreto. Es perderme hondo sobre un olor nuevo, como tu cuello, aquella noche que parecía ser un sueño. Ver nunca alcanza. Amar llega lejos.

autoretrato.

2009-03-05T02:42:00.004-02:00

Y te movías como en cierto funeral, cuando mis pies no sabían sostenerse; mientras, yo caminaba confundiendo mis ideas con onomatopeyas. Intentaste decirme algo que nunca descubriste, cuando saboreaba cada una de tus muecas, en este lado de acá, donde transmuta mi mundo. Apagaste fuegos internos con polvo viejo. Sonreíste en una esquina triste de una ciudad cualquiera, habitada por acentos autómatas sin sueños. Y todo frito. Y los puentes siempre mirando. Desde lejos el silencio oyéndose a gritos. Luego de intentarlo, volví andando a desandar el camino, siendo yo sola y yo misma , con la repetida pena de saber, otra vez, que no logré invertir el sentido. Ahora duermo. Mañana sigo.

2009-02-12T01:31:00.003-02:00

hay un árbol muerto en el asfalto,

roto

de la sangre

que nunca gritamos.

y afuera,

el no entender,

es constante lágrima viva

de adentro.

que pobre es ser humano!

y mientras el viento,

no limpia el desierto.

2008-10-27T12:42:00.004-02:00

Estoy preparada. Soy de la mano, la fuerza. Exiliada de mis amores, nunca le entregué mi alma más que al agua. Me destrocé las vestiduras. Aprendí a llevarme calle arriba, bajo el sol y el cemento, en el abandono de la siesta. Descompuse mis argumentos, mi agudeza y mi inteligencia. Corroí cada paso que pudo haber sido cierto. En recompensa busqué ser mi propio amo, trabajé regalándome mi destreza. Pasaron setenta y dos años, volví a la tierra. Me propuse ser mujer. Engendrar un árbol. Caerme de rodillas por un amor en vano. Traté de llevarme en la dirección contraria a mi casa. Rompí los techos, me crecí en la niebla. Equilibré mi centro dentro de cada tormenta. Cierto día vi morir un rosal, un gato, dos palomas, las cuatro patas de un perro, un zorro, los ojos del sol, la piedra, una impaciente sala de espera. Entonces, las lágrimas decidieron congelarse dentro. Y nadie nunca entró al balcón de mis lamentos. Hoy soy de la espada, la punta, abro mi herida durante el día. De noche sueño con piernas sueltas y peces rojos que rozan mi sexo, lamen mis costillas, acicalan sus mentiras. Es cierto, he muerto, y elijo el polvo en el aire espeso. El río en el recuerdo de mi mueca. Me agacho a tientas, se soplar la vela encendida de la tierra. Escupo silencio, palabra, silencio, camino la cuerda y aflojo un prejuicio. Espero al valiente inmigrante de sí mismo, el fatuo fuego de alguna espalda enrojecida por miedo a la paliza. Al que no se atreverá a verme vestida intentando remontar la caída. Espero, mendigo y me digo: Estoy preparada. Hoy, he nacido.

2008-10-17T12:38:00.002-03:00

el felino de la tierra lejana sabe de mares y letras dormidas.

se acuesta en la niebla del bosque,

absorbe la sed de la hormiga,

destruye certezas y protege al

indefenso

defensor

de nidos.

mientras,

al costado,

el mismo siempre desdeñoso río,

camina.

2008-10-09T16:17:00.003-03:00

llevo años creciendo hacia arriba. me podaron más de la cuenta. tengo un nudo desatado. ni una sola rodilla. cinco raíces desprendidas de la tierra. por las noches le lloro al río que me alimenta. estoy hecha de peces que vuelan. creo en los círculos y en mis propias venas.

hoy llegará mañana.

mientras tanto, respiro entre la niebla.

2008-09-05T01:05:00.007-03:00

El hondo nudo anudado al vacío, desapareció. La espera rotunda de arroyo, me acompaña, en esta hora en que todo muestra su cara más perversa. Voy a correr sin decirte nada. Me voy a ir sin que te des cuenta. No pido que me muestren experiencia, si tengo la mía a cuestas, en carne viva dentro de mi propia huella. Llevo viviendo ocho piedras en mis dos ojos, los harapos puestos de lo que fue un río y estas terribles ganas de salir, para llegar a un solo lugar donde poder entrar, por vez primera a descansar.

2008-08-12T21:32:00.003-03:00

creadores de juegos sin reglas:

regálense sus mejores abismos,

sus centros quietos.

rituales espontáneos sin manual:

confíen cada vez más,

dejar caer

a cada salto

que no hay más piel que la verdad.

2008-08-03T00:38:00.001-03:00

... desde la orilla se levantaron nuestros brazos sin ninguna espera por buscar. llevabamos años nadando ríos de cansancios y silencios. fuí corriendo por detrás. me callé un secreto que descubriste con un sólo mirar. dormí en tu cuesta arriba, salpicando a tientas tu luna tibia. luego te dije : soy el árbol que sólo vió el hombre de los mil siglos, vos te reías y respirabas con los poros un poco más abiertos. esa forma tuya de reir hablaba de islas y huesos sin enterrar. yo una vez más comprendí y cerré los ojos por no llorar. no soporto a veces este pecho mío tan hondo. y vos que estás en la misma orilla pero del lado de allá, comprenderás que esta vez no quiero despertar.

2008-07-01T00:25:00.001-03:00

mi bronquio se duerme en tu raíz. lo malo es que sos de cemento viejo, y no entendés nada de raíz.

Anartista! a traves del lente de Teleoalreves*.

2008-06-27T03:18:00.002-03:00

alguien camina en mi siesta. se caen. un auto pasa zumbando. mi madre dice mi nombre desde algún lugar lejano. ruido a viejo. el árbol canta en el anonimato. mientras un pantalón azul corre a una paloma que se refugia en la cuneta sucia. una bicicleta. tanto sol. en el asfalto una hoja vuela y nadie más la vió. cierro la ventana, el mundo de afuera se durmió. ahora mismo, sólo quedo yo.

anartista siempre fotografiada por teleoalreves*

2008-06-09T15:09:00.003-03:00

. bajé nadando por el río, llegué a la casa junto al lago, madera forjada, ventanilla despierta. quien habitaba su ser, no me esperaba. dije buen día y dí las gracias. alguien murió dos veces, alguien nació dos veces, alguien rió y lloró dos veces. susurrando desde un árbol. el día se hizo largo, el viaje era mío desde la altura, donde todo lo veía, donde cualquier mínimo movimiento destrozaba otra vida. no tengas pánico, dijo, yo me reía sin mueca, nunca fuí falsa. llegué temprano. nadie me esperaba. el abrazo fue ameno la ruptura inminente. no hay caso: nacemos para morir. y luego desperté. y me acordé de todas las veces que el río mismo me hizo reir. son tiempos de piedra. voy a soñar.

Anartista fotografiada por Teleoalreves*

2008-05-16T01:17:00.003-03:00

la fiereza de la vida.

la séptima ola que te arrastra, que te lleva, te marea, te endulza, te hunde, te aprisiona y te suelta en otras lejanías.

el grito descarriado de las células.

la música empedernida del silencio.

la noche que se balancea en los ojos de quienes los seguimos abriendo.

las manos que ya no tocan.

las piedras que ya no duelen.

las rodillas que no lastiman, ni traen, ni revuelven.

los contorsionistas que explotan sin darse cuenta.

los efímeros vivientes que luchan por caminar un poco más.

los cangrejos que miran desde el mar, la orilla.

el palo que siempre flota, aún deseando hundirse.

el caracol que se esconde dentro de su soledad aceptada.

la belleza que dura un instante y por eso es belleza y por eso eterna.

lo mucho que nos duele aprender a desprendernos.

las escaleras vacías.

los pasillos blancos del oído aturdido, del grito ciego, de la mano colgante.

las veces que descubrí el hermoso problema de estarme viva, muriendo un poco cada día.

los viajes que empiezan y ya no terminan.

las mujeres que todo lo entregan, que ya todo lo sabían.

los que llegan tarde a jugar a la escondida.

todos los besos que tuve que callarme por ser incomprendida.

un ventilador, hoy se apaga,

mi llama sigue viva.

Anartista fotografiada por Teleoalreves *

2008-04-26T20:39:00.002-03:00

el camión transporte-arena,

los caminos jamás pisados de tierra,

las mujeres sostenedoras,

los hombres mutando insectos enfermos.

mi enojo produce poderes

mi fuerza inquebrantable

con disfraz de melancólica rebeldía

vamos a poder salir de esta casa y tortura,

voy a ayudarte y

después,

voy a sacar la basura.

* fotografía tomada por: Teleoalreves

2008-03-30T21:02:00.005-03:00

un asalto me corrompió el estallido cuando tan solo venia cayendo en globos

quienes pudieron acudirme dieron portazos sordos.

desde lejos alguien creyó conocer mi alma,

y mirando desde un vidrio esmerilado mi tortura, la redujo a tan sólo una lastimadura.

yo me reí tres veces de muchísimas caras.

mi espalada seguía succionando batallas bien o mal ganadas.

Y a lo aprendido un puntazo le quitó lo bailado...

el disgusto de encontrarme sola dando tumbos me hizo fuerte en la estampida cuando vos creíste estar a mi lado y bien sabía yo que sufrir y reír era mi propio reino.

la arena se redujo en un vaso contaminado:

mientras vos crees que nadie está a tu lado.

yo vuelvo por el camino en el que vos tampoco me diste la mano.

2008-03-11T18:31:00.003-02:00

/// se hizo de día, y me arrinconé en las palabras que no lograron decirme. me vine a gotera de almohada, encontré mis aullidos debajo de las chicharras. Mi nombre, entre tus dedos enredando lágrimas, agonizaba. ///

es perfecto que la perfección no exista.

2008-01-15T18:43:00.001-02:00

algo en mí

se activa.

y soy mi propia música ejecutándome en la tarea de respirarme en instrumento

de tu pecho

entero

brillando

caminos

antes

del

desatino

antaño

ya vencido.

amarte es mi regalo bendecido-

2008-01-03T12:47:00.000-02:00

en un árbol

vi colgando una lágrima,

hasta la rama más alta

acerqué mi cama;

y desde adentro

y arriba,

la lluvia es mi techo

y la savia, mi almohada.

fotografia tomada por Teleoalrevès

2007-12-15T02:10:00.000-03:00

Las ventanas no se esconden de las cortinas, y el cielo se abre adentro de un cable compañero de palomas. Las tardecitas en Buenos Aires vienen siendo con los llantos de algùn niño vecino entre dientes de estreno y los gritos-aullidos del loro del fondo. hay tres hojas de mi àrbol que se mueven despacito, y yo aprovecho la lejanìa del rìo para respirar hondo, pensarte y descubrir que la distancia todavìa no sabe que vos y yo nos queremos.

2007-11-15T03:13:00.000-03:00

ya no leo. lo sabés.hace rato ya, me descolgué del atrás. aplaudir me resulta lejano y la retina se cansa de tanto intentar ver un poquito más allá de acá. no dejo escrito nada en nadie. nunca aprendí a nadar. una vez me ahogué repetidas veces y el agua estaba cerrada lejos de mi cara. antes era más fácil asustarse del miedo, antes tampoco me comía las uñas, ni me rascaba las cicatrices de mi abuela eterna. nada de antes existe hoy ..., apenas mariposas amarillas chiquitas pegadas en el guardabarro delantero del chevy tambien amarillo de mi viejo, cuando viajábamos a Paraná, por aquella ruta de cuentos. mi alarma suena en los huesos de alguien que ahora mismo sufra despierto. no yo. yo me vine a destiempo.

2007-10-25T22:16:00.000-03:00

será que no tiene que ser así. o así. y escribir contrae el alma a la palma de la mano desalmada. será que me olvidé una parte de inocencia en algún rincón del camino cosido a medias- y respirar es esto: ni tan mio ni tan tuyo. inevitablemente nuestro, automatismo inquietante y el eterno miedo a morir despierto. en buena hora me acuesto.

2007-09-27T17:04:00.000-03:00

a las escondidas aprendí a jugar un día que ya era grande. de chica me dolía la vereda en las rodillas y la tristeza de saberme ajena a la alegría rebozante de los mocos fieles en la torta sin soplar. ------------------------------------

2007-09-04T18:10:00.000-03:00

http://www.flickr.com/photos/a-prendete

Está

tus

manos

error número 25

2007-08-28T17:59:00.000-03:00

ningún pedazo hace ruido

de mi caer.

.....................

no hay gotas en el vacío

envase

desarticulando embalajes del recuerdo.

....................

anoto las pupilas tuyas

adentro de un papel mudo que tiré

en mi buhardilla.

..................

ahogo un ascensor , con tres palabras repetidas,

gastadas,

caducas

y marchitas.

.......................

los caminos de adelante

tienen la mejor espalda entre los brazos

hipotéticos.

.............................

las manchas de la almohada

se escurren entre sueños mentiras- verdades

cuentagotas mojadas.

............................

los vecinos charlan en almíbar,

los críticos

sólo saben jugar a ser vecinos eternos del miedo a escupir las ventanas y verse la propia cara

reflejada.

.........................................

una esquina te mira,

desde la alcantarilla, mientras vos saludás

tus patrañas.

....................................

reirse cuesta arriba

en medio de tanta fábula relativa hecha de pedazos cosidos de todo lo que no aprendiste.

......................

el asiento de tu auto,

se tiró al pantano.

y vos desde el barro

creiste que tu verdad

era tuya y mia y suprema.

............................................

me duelen las yemas

de llorarme

en los incendios

las tormentas que

se me encierran.

............................................................................................

siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes son los poemas que uno ha escrito.

2007-08-10T20:12:00.000-03:00

Las ganas se agotan entre antenas

sumergidas en los vasos del todo vacíos de agua.

....................................

Las puertas se mezclan entreabiertas sobre las patas de las mesas mal servidas.

..............................

No hay rumbos puestos en escena.

............................

Todas mis llamas se derrumban en una sóla vela

que nadie se olvidó encendida.

...............................

El olor que irradio no me lo huelo,

porque aún estoy viva.

.................................

desde tu única visión posible: tu ombligo,

verás caer la sangre encendida de mi enigma.

.............................

2007-08-09T17:23:00.000-03:00

No voy a escribir un poema , ni una carta dirigida a nadie. Uso este medio solamente para mi propia complacencia.

He corroborado una y otra vez que internet no conecta ; los "encuentros" en la red son tan falsos como la no gravedad en la tierra. Llega a molestarme la actitud de esta nueva era de la gente que usa y abusa desde su "espacio personal" para jugar el rol de creerse Border, Under, Copado y una lista interminable de adjetivos BLAH. Tener internet es un lujo propia de una clase minimamente acomodada, con lo cual : freaks, salames, pajeros/as, histericos/as de clase media alta, de barrio típico argentino y burgués, comodamente instalado , en lo posible con subte cerca. Apesta!. Yo tampoco es que pretendo ponerme a jugar el rol de persona elevada y visionaria que entendió mucho antes el mal de esta generación. A mi el subte no me queda cerca.

De mi grupo de amores/amistades, sólo una persona tiene (además de mí) espacios virtuales, y por supuesto rompe la regla , además de que huele maravillosamente bien ella. En tanto los demás siguen usando su tiempo y destiempo para dedicarse a laburar, subsistir y expresar su arte en la realidad de afuerita de internet, y por el simple hecho de estar afuerita, es mucho más a lo antiguo, a lo sustancial, a lo real irreal.

Desde un tiempo a esta parte, prefiero hablarle a los semáforos antes que chatear ; y el término chatear siempre me recuerda , por lógica , a la palabra chat, que en francés significa gato. Simbólico, chatear = gatear y/o engatuzar.

Muchas veces recibo mails que estan diciendo ALGO, viene de personas que por algún motivo X se sintió unida o identificada con lo mío escrito o con alguna foto. En esos casos , siempre con respeto, les respondo. Pero eso tampoco significa que pretenda tenerlos en mi vida, salir a pasear, tomar una bebida juntos, mucho menos amar.

Tambien he tenido mis frutos con la "ventaja" de internet, eso no lo niego. Pero si así fué, es en primer término, por pura magia, segundo término casi casualidad y tercero y último, saberlo aprovechar de la mejor manera.

Yo trato de usar este medio que se ha convertido en realidad cotidiana de la forma más irreal posible, o sea: diciendo la verdad, demostrando que no soy Border y toda esa lista de Blah , y que el arte en general y mi arte en particular es cosa poco seria, al revés de acá, que todo se toma a la tremenda, reemplazando a las antiguas novelas y "te amo o te odio"; eso corrobora la teoría de la nariz como límite en el mundo, de los piolines tirantes inventados como consecuencia del individualismo propio de estos tiempos, que no dejan avanzar y mucho menos acercar a los pocos demases que sí caminan y sí avanzan.

Esta tarde tengo que ir al dentista, ya terminé de leer un libro, lavé mi ropa sucia, a las siete y media tengo una sesión de fotos con una banda de rock de amigos, más tarde llamaré a mi hermana que huele bien, luego voy a cenar afuera, ya tomé mi mate, saqué a pasear al perro y si no me canso tanto para esta noche, voy a trabajar un poco en mi emprendimiento independiente de prendedores artesanales, es evidente que no hay abuso de internet en esto.

y si soy FREAK, pues que sea de carne y hueso y sexo real.

enhorabuena!

mon menàge a moi

2007-08-06T23:35:00.000-03:00

la paciencia destrozada de la araña

camuflada en mosca a punto de

digerirse las entrañas.

.........................

los murciélagos

y los frascos envolviendo golondrinas

en las raíces de algunas caras que dan la espalda.

.......................

la luna

es estar rodeada

Agua.

au contraire.

2007-07-28T20:05:00.000-03:00

Un bárbaro en Asia- a trozos desplumados

y la espiral se hizo desde un costado

mientras

en un recodo de la baranda

apoyé suavemente mi frágil confianza.

........................

Desde la batahola no.sinceridad tuya

agachaste las manos al vacío de la escalera recién lustrada

y dos segundos partidos despues,

ya no hay baranda-

2007-07-24T19:15:00.000-03:00

aullido forjado en silencio de piedra cayendo:

...............................

anillo de luz pertinente te irradia la frente inactiva de desentrañarte los ojales amarillos del amor que se esconde debajo de las camas sin patas ni sillas;

............................................

y a medio toser, fuí corriendo a romper una caída sobre mi pie.

..........................................

y vi todos los rostros reflejarse en la casa partiendo de caerse en partidas;

.........................................................

alguien está solo en el mundo y debe mirar hacia arriba con toda una espalda al borde de parir un arsenal de polillas devorándose.

..............................................

Y bienvenido seas humano a la acción de poco ver.

2007-07-22T16:58:00.000-03:00

el rey escroto empuja su vaso antiguo de pezones dormidos.

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la histeria de los hombres

me aplasta los deseos devorados de venirme

fémina abriendo puertas y ríos de calma en las venas.

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hay detalles como baldosas ,

que se pisan,

se arrastran,

se destrozan.

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y no se mezclan entre salivas ásperas de recuerdos virados en metáforas.

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la simpleza de mover los dedos

junto a la debilidad caprichosa

de tener los huevos llenos de gente que no vendrá,

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es cómplice infinita de los vaivenes pegoteados de galletitas

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cuando de a ratos una mujer recostada ríe y piensa:

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-terriblemente, hoy no me importa que ya no venga-

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2007-07-13T14:48:00.000-03:00

me enamoré

de un puerta cerrada.

yo,

que sólo me creía capaz

de besar persianas

y ventanas abiertas

impares

de cortinas secretas

veces calladas.

2007-07-11T20:04:00.000-03:00

"yo alimento esta especie de rumia dolorosa: existo. Yo . El cuerpo, una vez que ha empezado, vive solo. Pero soy yo quien continúa, quien desenvuelve el pensamiento. Existo. Pienso que existo. ¡Oh, qué larga serpentina es esa sensación de existir! Y la desenvuelvo muy despacito... ¡Si pudiera dejar de pensar! Intento, lo consigo: me parece que la cabeza se me llena de humo...y vuelve a empezar: "Humo...no pensar...No quiero pensar. No tengo que pensar que no quiero pensar. Porque es pensamiento". ¿Entonces no se acabará nunca?

Yo soy mi pensamiento, por eso no puedo detenerme. Existo porque pienso... y ni puedo dejar de pensar. En este mismo momento -es atroz- si existo es porque me horroriza existir. Yo, yo me saco de la nada a la que aspiro; el odio, el asco de existir son otras tantas maneras de hacerme existir, de hundirme en la existencia. Los pensamientos nacen a mis espaldas, como un vértigo, los siento nacer detrás de mi cabeza..., si cedo se situarán aquí delante, entre mis ojos, y sigo cediendo, y el pensamiento crece, crece, y ahora, inmenso, me llena por entero y renueva mi existencia"

(La náusea- Jean-Paul Sartre)

2007-06-20T15:09:00.001-03:00

los días

vienen siendo

ojos cerrados

y cerraduras arrancadas

en mi ventana

cerrada

con llave

desde la puerta

que nunca se cierra

en mi cara.

.....................................

esta noche nadie, salvo yo, hace silencio en mi huesos.

............................................

y el amor

dolorosamente

me inventa

cuentos

que ya no creo.

...........................................

es de tarde

esta noche,

es de aliento.

2007-06-20T03:39:00.000-03:00

hay días que se instalan como ráfagas de frío

en la montaña deshecha a dentelladas de la carne humana

........................................

los ritmos se sacuden el río ahogado de la herida mal cortada

...................

y las lágrimas son producto de la risa

que se me descose en ruido de labios oxidados de sellarse el olvido

......................................

a veces lo aprendido se tira al charco

de lo mucho por aprender a tirar lo aprendido

...............................

las hormigas

las

salivas

......................

entienden en silencio nuestras despedidas

inadvertidas

2007-06-05T01:14:00.000-03:00

atomizar

el escondite que se tragaba la ventana sin cortinas y toda la bañadera vacía de lógicas anatomías.

...........

escabullirse en estado de caos

un domingo que duró tres años

.....................

y unos ojos amarillos de tanto daño vomitando arañas en los agujeritos metalizados.

....................

no soy compañera de la raza humana.

....................

me vine a putrefacción exacta de rulos blancos en la espalda rosada.

.....................

camino deleitandome mi ruido de no pertenecerme a la estratósfera donde leer es sinónimo de no entender, ni sentir, ni saber.

..........................

la muerte es conmigo un poro abierto de mi piel,

sólo por eso

me planto una carcajada

en el plato

concreto

mi sien.

2007-06-03T16:26:00.000-03:00

atropellando la balanza

la tierra

inundada

en las tripas

de la espalda.

.....................

acorralando las entrañas

al escote

mal armado

de llorarse en el ruido

grieta

descompuesta.

.........................

fructífero desayuno el

nuestro

inventado

es el deseo de tragarme un camino

medias

rotas

y treinta veces

desde

adentro hacia afuera

crecerme

siendo planta seca

y sin cable

tierra.

.........................

-germine.

aún se puede!-

2007-05-31T01:05:00.000-03:00

desde atrás para un costado

todo me viene

viniendo

a cachos

de lodo

embarrado.

he caído en la

persuasión

del reflejo ermitaño.

me distraje a puro vuelo

de aprender

en forma

planetario

a nunca atreverme a confiar primero.

abro la boca

para decirte

lo que jamás

te voy a decir.

yo me fuí adentro de una mañana

en una sandía

sobre un par de zapatos gastados

contar

personas

escondidas.

y no volví a renacerme,

aunque una vez me encontré

durmiendo sobre

mi pedal

desinflado

y mi bicicleta de reirme por puro placer.

extraño

la música

que solía

tener

soy un derrame acuoso

por despecho

en la inocencia

de soplarme

los azulejos

que me quitaron al nacer,

2007-05-29T13:55:00.000-03:00

las bolsas de nylon

se quedaron sin sombra

entre tus dientes arrinconados.

mirando

hacia lo que nunca llega,

me desmayo despacito,

juntando el polvo

de las puntadas

epistolares

que me fuí tragando

plena filtración hepática.

se derrumban en los descuidos

la paciencia

esperar

junto a las canillas abiertas,

las goteras dormidas,

las culebras nuevas sin ojos

tragando mi saliva.

autointuyo

mi siesta dormida en el estanque

de venirme

muriendo

en vida.

le dije sin que supiera

ciencia

cuál era el matiz de mis

días.

2007-05-27T23:54:00.000-03:00

yo pensaba en huir tanto

que algún

día

una montaña abriendose en camino

me iba a encontrar sentada

adentro mío.

y sin embargo esto:

pura montaña

en la cara

del fallido

intento

de nunca

huirme

camino

que ni siquiera

está torcido.

2007-05-27T23:24:00.000-03:00

regalo mi costado más izquierdo

y embarrado en la ignorancia.

contame cómo era caminar sin brazos

ni murmuros de baldosas gastadas.

enseñame la parte que te salteaste

con quietud de silencio

en el ojo tieso abierto.

me esperaste en la piel desnuda

de morirte mudo.

recordame cómo se hacía para reir sin temblar

una mosca en la espalda más lumbar.

y romper un taco

sobre un pedal

de toda esta bicicleta sin cadena

que son mis manos y la siempre voz de tu memoria

que me funciona mal.

feliz pie torcido

bienvenida a llorar!

2007-05-27T23:02:00.000-03:00

Se ha roto esta noche que se pretende día,

la cadena elemental

que une al embrión madre-nohijo

con el hombro-hombre

huérfano ya de todo

canibalismo en las venas

pura espuma mi no decirme

en silencios ausentes

rellenos de

palabras

atroces

metidas.

Gurisa

arrebato

ya octubre...

21, lunes 21 de septiembre.

2 de septiembre (sí, miércoles.)

autoretrato.

Anartista! a traves del lente de Teleoalreves*.

anartista siempre fotografiada por teleoalreves*

Anartista fotografiada por Teleoalreves*

Anartista fotografiada por Teleoalreves *

* fotografía tomada por: Teleoalreves

es perfecto que la perfección no exista.

*fotografia tomada por Teleoalrevès*

error número 25

siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes son los poemas que uno ha escrito.

mon menàge a moi

au contraire.

fotografia tomada por Teleoalrevès